《未完成的旋律》

暮春的雨丝斜斜地打在玻璃窗上，我缩在咖啡馆靠窗的角落，望着街角那把褪色的吉他。琴箱上积着薄灰，像是被时光遗忘的旧物。突然，一串清亮的音符刺破雨幕，我下意识抬头，看见一个穿灰布衫的年轻人正仰头望着屋檐，右手在琴弦上轻轻拨动。

“这曲子…”我听见自己干涩的声音，”像是《富士山下》的前奏。”

年轻人转过头来，眼角有细密的皱纹，像是被岁月揉皱的琴谱。他笑着把琴箱往怀里拢了拢：”是《爱情转移》的第三段前奏。”琴弦在暮色中泛着微光，他继续弹奏，前奏部分却突然断了，像被风吹散的蒲公英。

“你们年轻人现在都习惯听前奏判断歌曲了？”他忽然开口，指尖还在空中虚划着旋律，”我年轻时在街头卖艺，有个老先生总说我的《七里香》前奏像《晴天》，气得我三个月没碰吉他。”

我望着他琴包上褪色的”1983″字样，忽然想起大学时在琴房遇到的陈老师。那年我总抱怨自己弹不出《富士山下》的哀愁，陈老师却让我把琴盖完全打开，听雨滴落在琴箱上的声音。”音乐不是比赛，”他敲了敲我的琴弦，”就像你总急着看结局，却忘了故事里藏着多少伏笔。”

年轻人突然停下弹奏，从琴包里掏出个泛黄的本子。借着咖啡馆的暖光，我看见扉页上工整地写着：”1983年5月17日，台风天在台北车站弹唱《爱情转移》，有位姑娘说前奏像《富士山下》，后来成为我妻子。”后面的日期里密密麻麻记着各种前奏引发的误会，最末一页是行潦草的字迹：”今天在雨中弹《富士山下》，终于有人听出前奏是《爱情转移》的变奏。”

雨声渐密，咖啡馆的爵士乐隐约传来。年轻人忽然起身，将吉他横抱在胸前，开始弹奏两段旋律交织的曲子。我注意到他左手小指有道月牙形的疤痕，随着指法翻飞，竟与《爱情转移》的指法惊人相似。当两段旋律在某个和弦上交融时，窗外的雨突然变得温柔，像无数透明丝线缠绕着音符。

“年轻时总想用前奏证明自己，现在才明白，”他忽然开口，”音乐就像人生，前奏是伏笔，副歌才是高潮。那个姑娘说前奏像《富士山下》时，我其实很高兴——她的直觉比我的技术更接近音乐的本质。”

我想起去年在音乐节遇到的流浪歌手。他总在唱完前奏就收起吉他，观众们交头接耳猜测歌名。直到有位白发先生举起手：”先生，您前奏像《稻香》的改编，但主歌里有《小幸运》的影子。”他愣住了，后来在后台告诉我：”我年轻时总教人速成，现在才懂得，音乐不该是快餐。”

年轻人将琴放在谱架上，从怀里掏出张泛黄的纸条。上面用铅笔写着：”致所有匆忙听歌的人：请留心那些未完成的旋律，它们可能正在寻找属于自己的副歌。”窗外的雨不知何时停了，咖啡馆的暖光透过玻璃，在他脸上投下细碎的光斑。

我忽然想起大学时的钢琴课。有次我弹《月光奏鸣曲》时，总被教授打断：”别急着跑向第三乐章，先听听第一乐章的叹息。”后来在音乐厅听到真正的演奏，才明白那些未完成的音符里藏着多少情绪的铺垫。

年轻人起身告辞时，我看见他琴箱夹层里躺着张泛黄的照片。照片里是个穿碎花裙的姑娘，正仰头望着他在弹奏《爱情转移》。”那是我妻子。”他轻声说，”她说前奏像《富士山下》时，我正想纠正她，她却笑着把伞塞给我。”

雨后的风裹着泥土的清香，我望着年轻人远去的背影。忽然明白，音乐从来不是非此即彼的选择题，那些未完成的旋律里，藏着无数可能性的种子。就像陈奕迅在《富士山下》里唱的：”谁能凭爱意要富士山私有”，而林俊杰在《爱情转移》里回应：”故事在重写，你敢不敢再试一次”。

咖啡馆的爵士乐继续流淌，我翻开随身携带的琴谱本。扉页上陈老师教我的那句话在墨迹中浮现：”留白处自有天地宽。”或许我们总想用前奏定义整首曲子，却忘了每个音符都在等待属于自己的故事。就像此刻窗外的梧桐树，春雨打湿的叶片正在抽芽，而未来的某天，会有新的风经过，带来新的旋律。