《琴弦上的月光》

暮春的雨丝斜斜地织着，我抱着吉他穿过梧桐树影时，总忍不住想起那个被雨声模糊的黄昏。那时我正在琴行兼职，玻璃橱窗里摆着去年冬天收到的匿名礼物——一把缠着蓝丝绒的尤克里里，琴颈处刻着”给追光者”。

“小夏，你的《月光奏鸣曲》又拿捏了。”老板娘端着咖啡杯从柜台后探出头，她新染的栗色卷发在暖黄灯光下泛着蜜糖般的光泽。我慌忙把琴谱往怀里拢了拢，琴箱里那把尤克里里突然发出细碎的响动，像是有人轻轻拨动了琴弦。

这已经是本月第三次了。自从那个暴雨夜在琴行门口捡到它，这把琴就会在特定时刻发出清越的颤音。每当琴箱共鸣的瞬间，我总能看到玻璃橱窗倒影里多出一道月牙白的身影，穿着墨绿色风衣，袖口别着枚银杏叶形状的银质胸针。

“叮——”琴弦再次震颤的刹那，我看见玻璃上的雨痕突然凝成一道水痕，顺着窗棂蜿蜒而下。那个总在黄昏出现的身影不知何时站在了门口，他垂眸擦拭着琴箱上的水渍，发梢还沾着细碎的水珠。我这才注意到他左手无名指戴着枚素圈戒指，在暖光下泛着冷冽的银光。

“这把琴，”他的声音像浸过山涧的松针，”是给在琴键上寻找月光的人的。”我这才想起琴颈处的刻字，可那分明是我去年送给学妹的礼物。学妹的生日是三月十七，而此刻墙上的挂钟正指向五点十七分。

雨不知何时停了，暮色像打翻的蓝墨水漫过街道。他转身要离开时，风衣下摆突然扬起，露出腰间别着的旧式留声机。黑胶唱片转动时沙沙的响动中，我听见他说：”下次琴声响起时，记得带上你的月光。”

后来我才知道，那把尤克里里是他父亲留下的遗物。父亲是位流浪音乐家，曾在巴黎圣母院的穹顶下即兴演奏过《月光》。每当他演奏时，总会在琴箱里藏一张泛黄的照片，照片里穿白色纱裙的少女正在琴凳上微笑。

“你父亲应该很骄傲，”他在琴行后巷的银杏树下告诉我，”他总说月光是会流动的旋律。”我们坐在他带来的藤椅上，听风穿过树梢发出银铃般的轻响。他摘下胸针放在我手心，银杏叶的脉络里还凝着昨夜的雨滴。

那个周末的黄昏，我特意带着尤克里里来到父亲常去的咖啡馆。当琴弦再次震颤时，玻璃窗上的雨痕突然变成流动的星河。他穿着那件墨绿色风衣出现在门口，胸针在暮色中闪烁如星。我们隔着吧台对视的瞬间，咖啡杯里的涟漪突然凝固成琥珀。

“你听，”他指着窗外，”那栋老楼的钟声。”我抬头望去，七层高的红砖建筑正在暮色中缓缓转动，每层窗户都亮起暖黄的灯光，像被风吹散的星子。钟声敲响的刹那，整条街的咖啡馆同时响起不同旋律的琴声，像无数萤火虫在暮色中翩跹起舞。

后来我才知道，那天是父亲忌日。他生前在每座城市的流浪演出中，都会在琴箱里藏一粒月光石。每当月光石遇到琴弦，就会激发出跨越时空的共鸣。而那枚银杏叶胸针，正是他最后一场演出的纪念品。

此刻我正坐在琴行阁楼的阁板上，月光透过天窗洒在尤克里里上。琴箱里那道被雨渍模糊的刻痕，在月光下渐渐显露出”致追光者”的字样。楼下传来老板娘哼唱《月光奏鸣曲》的跑调歌声，而我的手指正轻轻抚过琴弦，等待那个熟悉的震颤。

或许真爱从来不需要背景音乐，就像月光从来不需要钟声来提示它的降临。当两颗心在琴弦震颤的瞬间共振时，所有未说出口的告白都会化作夜风中的呢喃，所有错过的花期都会在月光下重新绽放。