《琴音记》

暮春的雨丝斜斜地织着天际，我站在咖啡馆的玻璃窗前，望着梧桐叶上滚动的雨珠。手机屏幕亮起又熄灭，微信对话框里躺着那条未发送的”今天天气真好”。忽然，街角传来断续的琴声，像被风吹散的蒲公英，在潮湿的空气里轻轻摇晃。

那是三年前初遇的雨天。我抱着刚买的《宋词选》躲进街角的咖啡馆，正撞见穿青布衫的姑娘在屋檐下抚琴。雨滴顺着她的油纸伞滴落，琴弦震颤的瞬间，檐角铜铃恰好被风撞响。我至今记得她指尖掠过七根琴弦的弧度，像白鹤掠过春水时漾起的涟漪。

“姑娘，这曲子是《凤求凰》吧？”我脱口而出时才惊觉失言。她抬头时，发间木簪上的流苏正随着琴声轻晃，”先生好眼力。”她笑着递来一方素帕，帕角绣着半阙《蝶恋花》。

后来才知道，那姑娘是城南古琴馆的馆主。每周三黄昏，她都会在馆前的石桥抚琴，琴声能传到三里外的护城河。我总在琴声响起时循声而来，看她在青石板上写就的”知音”二字被雨水晕染成水墨画。有次暴雨突至，她将琴塞进我怀里：”记得这曲《渔舟唱晚》？”我抱着八音琴狂奔时，听见身后传来瓦片碎裂的脆响。

真正懂得”琴音”的深意，是在那个蝉鸣聒噪的午后。我抱着修复好的八音琴回到古琴馆，推开门却见满地碎瓷片。馆主蹲在地上收拾残局，素帕角那半阙《蝶恋花》被瓷片划得支离破碎。”上个月有群孩子来砸场子。”她抬头时，眼角细纹里藏着未干的泪痕。

那天我们坐在爬满紫藤的回廊下，她教我辨认琴谱上蝌蚪状的减字谱。蝉鸣忽然变得温柔，像无数细小的琴弦在震颤。”你看这’泛音’，”她指尖轻点琴面，”要像露珠触碰花瓣那样轻。”我跟着练习时，发现她总在某个音节处轻轻吹气，让泛音在暮色中多停留三秒。

深秋的某个满月夜，我们偷偷溜进城隍庙的戏台。她将琴横在膝头，我学着她吹箫。月光把我们的影子投在斑驳的粉墙上，像两株依偎的竹子。”记得《流水》的第七个泛音吗？”她突然发问。我怔怔望着她发间摇晃的流苏，忽然明白那些刻意练习的音节，原是暗藏心事的密码。

真正促成我们走到一起的，是那个落雪的清晨。我在城门口遇见她背着琴囊，积雪压弯了她的油纸伞。”馆里被查封了。”她呵出的白气在睫毛上凝成霜花。我默默将刚领到的文物修复证书塞进她怀里，转身时听见身后传来八音琴的《阳关三叠》——那是我们第一次合奏的曲子。

后来在城南租了间带天井的老宅，我在修复古琴时发现她总在暗处观察。直到某个起雾的清晨，她突然握住我正在调试的琴轸：”这个微调，是不是像我们初见那天的雨声？”我望着她掌心交错的纹路，忽然想起三年前她教我认的减字谱，原来每个字都对应着心跳的节奏。

去年中秋，我们在修复的唐代琴上合奏《广陵散》。当最后一个泛音消散在夜色中，她突然从袖中掏出个油纸包。层层打开竟是当年那方被划破的素帕，残缺的”蝶恋花”旁添了新绣的”连理枝”。月光透过天井的漏窗，在我们相触的指尖流淌成河。

此刻咖啡馆的雨声渐歇，我望着玻璃上蜿蜒的水痕，忽然明白那些看似偶然的琴音，实则是岁月精心编排的密码。就像她总在某个音节处多停留三秒，就像我总在琴谱里夹着未寄出的信笺，就像城隍庙戏台上的月光，早把两颗心刻成了同一个月亮的形状。

雨停了，街角传来孩童追逐的笑声。我转身走向那间熟悉的小店，玻璃门推开时，八音琴的余韵正从门缝里流淌而出。她坐在老位置上，膝头摊开的琴谱上，”知音”二字被工整地补全。