《善意是永不褪色的月光》

老宅的桂花香总在深秋最浓。我蹲在院角给那株歪脖子桂花松土时，看见青石板上躺着半张泛黄的报纸。1998年的《光明日报》头版，杨绛先生那句”我从不后悔对任何一个人好”像枚朱砂痣，深深烙进我的记忆。

那时我刚从北方调来江南小城，在师范院校图书馆当管理员。某个秋雨绵绵的午后，我遇见了总在期刊区徘徊的周老师。他灰白的头发沾着泥点，布鞋边沿开裂，却总捧着本《莎士比亚全集》在角落里读得入神。那天他借阅《哈姆雷特》时，书页间夹着张字迹潦草的便签：”借书人：周振国，住城西豆腐巷7号。”

我特意绕路送书，在青石板巷子里迷了三次路。当看见他蜷缩在漏雨的阁楼里，用报纸糊墙缝时，终于明白他为何总在雨天借书——那些书页间的折痕，是他与世隔绝的避难所。此后每月十五，我都把新到的文学期刊悄悄放在他窗台。直到某天他颤巍巍递来牛皮纸袋，里面整整齐齐码着二十年来我送去的所有期刊，最上面压着张字条：”感谢您让我看见光。”

2003年非典肆虐时，我在医院陪护父亲。消毒水的气味里，我遇见了实习护士小林。她总在深夜给走廊里的流浪猫喂食，白大褂口袋里永远揣着猫粮。有次她被感染隔离，却在隔离病房窗台放了一盆绿萝：”等熬过去，我要给它们都起名字。”后来我才知道，她父亲是因公殉职的防疫员。当她在病床上用输液管给绿萝浇水时，我忽然懂得善意如何在绝境中开出花来。

去年深冬，我在社区做志愿者时遇到了张阿婆。她独居在筒子楼，每天把废品分门别类码在阳台上，像在整理时光碎片。有次她执意要教我腌萝卜，却把刚领的低保金塞给我：”姑娘，莫学我，这世道人心凉薄。”后来在整理她遗物时，我在铁盒里发现本泛黄的日记，扉页写着：”1996年3月12日，小芳来借盐，我给了她半袋；1998年5月20日，阿明求帮助，我借了五百块…”那些零碎的善意，在二十七本日记里连成璀璨的星河。

前些日子整理旧物，翻出当年周老师还给我的《哈姆雷特》。书页间夹着张字条：”2008年5月12日，汶川地震时，我在废墟里找到这本《哈姆雷特》，书里夹着您当年写的赠言。”原来他当年将善意传递了十年，直到将书还给我时，纸页间已落满时光的银尘。

特蕾莎修女曾说：”我们无法做伟大的事，只能用伟大的爱做小事。”罗曼·罗兰在《约翰·克利斯朵夫》里写道：”真正的光明不是没有黑暗，而是不被黑暗吞噬。”那些被辜负的善意，就像深埋地下的种子，终会在某个春天破土而出。就像此刻我窗前的桂花树，二十年前种下的幼苗，如今已亭亭如盖，暗香浮动。

月光漫过青砖黛瓦，老宅的桂花又开了。我捧着那本被岁月浸透的《哈姆雷特》，听见时光深处传来细碎的回响。原来当我们选择对世界温柔时，便已种下了永恒的春天。