《琴键上的回声》

那是个闷热的夏夜，我蜷缩在工作室的角落里，盯着电脑屏幕上反复出现的旋律。这是我在咖啡馆写生的第三天，窗外蝉鸣声像被按了单曲循环的按钮。突然，耳畔的吉他前奏让我浑身一震——和三天前在旧琴行租的那把破木吉他弹出的旋律一模一样。

我颤抖着调出手机相册，点开昨夜随手拍下的琴谱。泛黄的纸页上，用铅笔标注的G大调前奏，此刻正和直播间里那个叫”夜归人”的主播弹唱完全重合。弹幕突然炸开，有人@我：”这不是你上周在音乐区发的demo吗？”

我冲进卫生间，对着镜子里的黑眼圈苦笑。这个月第三次有人指出我的作品被盗用，前两次分别是短视频平台和某音乐APP。这次不同，直播间里那个清瘦的男生正在哼唱：”穿过梧桐树影的黄昏，总有个身影在等…”副歌部分突然卡顿，我下意识摸向口袋里的琴谱，指尖触到纸张边缘的毛边——那是我用咖啡渍反复擦拭留下的痕迹。

凌晨三点，我裹着毯子蜷在飘窗上，看着窗外的霓虹在玻璃上流淌。手机突然震动，陌生号码发来加密邮件。附件里是段视频，画面里戴着黑框眼镜的男生正在阁楼里调试设备，镜头扫过墙上的涂鸦，某处褪色的”damawan”字样在月光下泛着微光。

“这是谁？”我对着视频里的男生喊话，声音惊飞了窗台上的麻雀。男生转过身，发梢还沾着琴行的灰尘，他举起半截烧焦的吉他：”他们说这是我的原创，可我连这把破吉他的弦都换不起。”

我盯着他身后斑驳的墙纸，突然想起上周在二手市场淘到的琴行旧谱，某页边缘有同样的铅笔涂鸦。那个暴雨夜，我蜷缩在琴行角落，听着窗外雨打铁皮棚的声响，用半截铅笔在琴谱背面记下旋律。当时店员说这是上世纪八十年代的民谣改编，却没人告诉我，那些泛黄纸页上，还藏着更早的痕迹。

第二天我带着琴谱冲进琴行，老板正对着手机叹气：”最近总有人来买旧谱子，说要找某位已故音乐家的原作。”我翻开某本蒙尘的琴谱集，在夹页里发现张泛黄的乐谱，铅笔标注的”1987.夏”让我呼吸一滞——那正是我出生的年份。

” damawan 是位传奇音乐人，”老板摩挲着谱页上的折痕，”九十年代在音乐节一炮而红，后来去非洲做音乐援助，再没回来。”他递给我张老照片，照片里穿碎花裙的姑娘正在教孩子们弹奏口琴，她胸前的银饰在夕阳下闪烁，像撒落一地的星子。

我站在琴行后巷的梧桐树下，看着树影在砖墙上摇晃。手机突然响起，是那个叫”夜归人”的男生发来的消息：”你找到谱子了吗？我父亲临终前说，他年轻时在非洲见过 damawan。”附件里是张泛黄的照片，穿军装的男人抱着吉他，背景是斑驳的非洲土墙，照片边缘有行褪色的中文——” damawan 教我弹的第一首歌”。

暮色渐浓时，我敲开了男生家的门。他父亲留下的阁楼里堆满旧乐器，墙角铁架上挂着把生锈的口琴。男生摘下耳机，耳廓上还留着昨夜直播留下的红印：”我总梦见 damawan，她说音乐是会生根的。”

我们开始逐首比对那些”失传”的旋律。当男生用口琴吹出某段旋律时，我忽然想起暴雨夜在琴行听到的声响。原来 damawan 二十年前在非洲创作的《梧桐树影》，二十年后穿越时空，在两个年轻人的指尖重新绽放。

“原来我们都在弹同一棵梧桐树的影子。”男生把口琴放进我掌心，琴身上还带着他掌心的温度。窗外的月光洒在堆满琴谱的木桌上，泛黄的纸页间，铅笔标注的旋律像藤蔓般相互缠绕，最终在某个休止符处交汇。

现在我的工作室墙上挂着幅水墨画，画中梧桐树下站着两个身影，一个弹奏口琴，一个拨动吉他。每当夜深人静，琴弦震颤的余韵会在空气中凝结成霜，提醒我有些旋律注定要穿越时空，在无数个平行时空里，以不同的方式生长。