《巷口的老槐树》

巷口的槐树又开花了，细碎的白瓣子落在青石板上，像撒了一地星星。我蹲在树下数花瓣，忽然听见身后传来塑料袋摩擦的沙沙声。

“丫头，帮个忙。”卖糖画的王阿婆颤巍巍地掏出手机，屏幕上跳动着”看到这条的人会幸福一辈子”的推送。她布满老年斑的手指戳得屏幕直响，”你爸前些天走的时候，我给他看过这个，他说要是能看到…”

我望着她身后斑驳的砖墙，那些褪色的奖状还贴在第三根横梁上，”全国糖画艺术大赛金奖””省级非物质文化遗产传承人”的字样被岁月磨得发白。王阿婆总说，她年轻时在故宫当御厨，给慈禧太后做过御膳。

“您该去灵前坐坐。”我接过她手里的糖勺，温热的金属在掌心留下红印。巷子尽头的老宅门楣上，”慎终追远”的匾额已经开裂，檐角蹲着的石狮子缺了只角。

那天夜里我梦见父亲站在槐树下，月光把他的影子拉得很长。他穿着洗得发白的工装，手里攥着半块糖画，糖丝在月光里泛着琥珀色的光。我听见他说：”丫头，幸福是糖画里的龙须，要慢慢抻才能有韧性。”

第二天清晨，我背着装满工具的藤箱来到老宅。推开吱呀作响的木门，正撞见王阿婆在厨房熬糖稀。灶膛里的柴火噼啪作响，她佝偻着背，像在给灶王爷上供。糖浆在铜锅里翻涌，渐渐变得像凝脂般透亮。

“阿婆，让我来。”我接过她手中的长柄勺。滚烫的糖浆滴在石臼里，发出滋滋的声响。王阿婆的手突然按住我的手腕，她掌心的茧子蹭得我皮肤发痒：”丫头，你爸走的时候，我给他做过糖画凤凰。他说凤凰要展翅才能飞得高。”

我望着铜锅里沸腾的糖浆，忽然想起父亲临终前攥着我的手。他指节上的老茧和此刻王阿婆的手重叠，混着消毒水与糖香的味道。那些关于幸福的话在记忆里浮沉，像糖画上即将凝固的丝线。

周末的集市上，我支起糖画摊。木架上的红绸布还带着老宅的桐油味，王阿婆送来新熬的糖稀，琥珀色的液体在瓷碗里荡漾。穿校服的少年们围过来，看我把糖稀甩成细丝，在青石板上勾勒出腾云的金龙。

“这个多少钱？”戴着耳钉的姑娘咬着吸管，糖画凤凰的尾羽沾在她唇边。我笑着递过竹签：”免费。但你要教我唱《茉莉花》。”她愣了愣，突然清了清嗓子，跑调的歌声惊飞了檐下的麻雀。

傍晚收摊时，王阿婆又来帮忙。我们坐在槐树下分食烤红薯，糖渣黏在指甲缝里。”丫头，你爸走前留了句话。”她从褪色的帆布包里掏出个铁盒，里面躺着半幅未完成的糖画，龙须还带着温热。

我摸着糖画上歪歪扭扭的线条，忽然明白父亲说的”慢慢抻”。那些在老宅门前等了二十年的糖画，那些被风吹散又重新凝结的糖丝，原来都是幸福在慢慢舒展的筋骨。

立秋那天，老宅的横梁突然塌了一根。王阿婆站在废墟前，颤巍巍地掏出手机：”丫头你看，推送更新了！”屏幕上赫然写着：”转发这条给需要的人，幸福会循环传递。”她浑浊的眼睛突然亮起来，像糖画里点亮的烛火。

我扶着她走进新修的纪念馆，玻璃柜里陈列着父亲设计的糖画模具。那些刻着”家和万事兴””岁月静好”的模具，在射灯下泛着温润的光。王阿婆忽然指着展柜角落：”这是你爸教我做的，凤凰尾羽要留三根丝，象征后代绵延。”

暮色渐浓时，纪念馆的灯次第亮起。我看见糖画展柜里的凤凰在光影中展翅，听见父亲的声音混在王阿婆的糖画里：”幸福不是刹那的甜，是糖丝缠绕出的年轮。”晚风穿过老槐树的枝桠，把那些未说完的话，都吹成了糖画上的金粉。

如今每当我经过巷口，总能看到王阿婆坐在老槐树下。她身旁的糖画摊前，总坐着穿校服的少年，或者拎着菜篮的妇人。阳光穿过糖丝勾勒的窗棂，在地上投下细碎的光斑，像无数个正在舒展的春天。